Hoje tomei um ônibus.

Acordei, tomei um banho, e pus a roupa que havia escolhido para o dia.

Tomei um yakult, comi um pedaço de pão.

Desci, e andei sobre os passos de minha dor e sob as janelas de minha solidão. Assim, fazendo o caminho de volta para a vida que ainda não tive cheguei ao ponto do ônibus, que, parado, esperava pelas pessoas que contam sempre com a sua presença. De algum modo elas sabem que ele estará ali.

Porque as pessoas conhecem os sistemas segundo os quais move-se o planeta.

Eu desconfio sempre. Nada foi combinado comigo e me sinto intrusa nas atividades corriqueiras.

Mas hoje eu tomei aquele ônibus, paguei com um cartão que não subtrai o meu dinheiro, assim como todos ali fizeram e nenhum deles desconfiou de que há um fecho eclair sob as minhas roupas, e que sou de fato um lagarto verde.

Tenho em mim o comum das gentes.

Eu gosto tanto de Beatles.

Às vezes tenho a sensação de que é a única coisa de que gosto realmente. Sem subterfúgios, sem dúvidas, sem qualquer razão que não seja o devastador prazer de ouvir Paul dizendo "I'd love to turn you on" e o John gritando lá atrás.

É. Tenho quase certeza de que os Beatles são a única coisa de que gosto de fato.

É aterrador